Suite new yorkaise pour Youenn Gwernig

Youenn Gwernig (photo: Ouest-France).

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C’était cela New York, les grouillements, les dérives, les désastres, parano, déluge d’apocalypse de l’asphalte, les fracas, les immondices, la haine, poubelles d’uranium dérivant dans la nuit, vacarme, collages de cerveaux étincelants dans les dortoirs du Bronx

New York, la danse, la fugue, la pulsion, valises, larmes de saxophone des parkings, l’effroi, le brouhaha, les épidémies, corps amputés pourrissant sous un pont, coma, horde de mutants se trémoussant dans des taxis dans le West Side

New York, les masques à gaz, les stocks de napalm, les chaises électriques, miséricorde, asile de nulle part des cœurs brisés, les gargouillis, les ténèbres, la puanteur, murs d’écrans vacillant dans un ciel de totems rongés, amnésie, mixages de soupes d’enfants morts dans les feuilletons de Times Square

Voici les hommes au visage de juke-box, voici les hommes au visage de plexiglas et de microfilm. Lorsqu’ils vomissent des sandwiches de plutonium dans les léproseries de la Bowery, cela s’appelle le désespoir. Ils se vident, ils s’engloutissent, on leur a demandé de se fouetter, ils s’infestent, ils s’épinglent, se fixent. New York est une ville pour la fureur errante, fondu enchaîné sur les pierres tombales, les couloirs du métro, terrasses, tunnels, bouches d’aération, quartiers de serpents, de blattes, de chacals, images tristes d’enfants-machines, starlettes s’écroulant devant l’armoire à pharmacie, voix off de ventriloques, d’embaumeurs en sanglots, valium, boîtes de bière, caisses de barbaque de la lune et cartes postales de l’enfer balayées par le vent

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Chez Clarke, Youenn fait des grands gestes du bras en levant la tête. Le bar est plein à craquer. Mildred, Mick et Paddy, Mike, le Shérif, un whisky une bière pour tout le monde. La porte s’ouvre et c’est une grande bouffée d’air pur. Jack Kerouac n’a pas changé, il se tient immobile, les yeux grands ouverts et étonnés. Son corps se balance légèrement, alléluia au milieu du vacarme. Il ferme les yeux, il secoue la tête, il dit oui, il dit non, il ouvre une plaie béante, une blessure qu’il refuse de combler

C’était cela aussi New York, Youenn et sa grande vision, joie vitale, les nuits de Greenwich Village, odeurs de hasch, têtes d’agneaux et couilles de mouton, la Grande Tribu, la béatitude ardente de l’Armorique sacrée, toujours amoureux de la vie et au diable tout le reste

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Retour plongée dans les rues

Sur les toits, dans les parcs

Piaules, vitrines et escaliers de secours

Fantômes entassés par milliers

Sous le métro aérien

Dans un tourbillon de poussière

Les conversations flottent dans le crépuscule

Jack et Youenn disparaissent

Okay, Yec’hed mat, vieux frères

Apaisés

La lune leur montre la route

Bruno Sourdin: L'air de la route (Editions Gros Textes, 2013)